Mis mañanas cotidianas

Aun los cambios, todo acaba volviendose rutina. De entrada no sé donde despierto hasta que no abro los ojos y veo las vigas blancas en el techo. Recuerdo los últimos datos de mi último sueño que pronto se disipan. Miro por la ventana, el molino me saluda con sus aspas como brazos de gigantes inmobilizados por los tiempos. Hoy además, muy cerca de mi nariz un caracol pegado a la ventana mostraba impúdico su interior con la panza hacia mí, y sin quitarme las legañas he ido a hacerle una foto -al final tendrá razón una amiga que nos llama fanáticos de las cámaras, mejor eso que el futbol, por ejemplo por no hablar de las religiones...-.



Sobre las 7 me despiertan un tumulto de pájaros revoltosos chillando, porqué estos no cantan, cerca de mi ventana. Al principio de daban rabia, ahora sé que me avisan para que vaya a evacuar mi vegija, solo gritan una media hora, el tiempo que vuelva a coger el sueño sin apreturas.

Baño y desayuno. Mecachis, no tengo el diario... se me está malcostumbrando -y estoy esperando una reseña sobre mi expo, me hicieron una entrevista para el diario local, le conté al hombre mi vida, haber que publícan, glups!- Antes me lo encontraba en la mesa de la cocina junto a la ensaimada, el diario. Está aprendiendo, como yo. Al final con el tiempo, uno aprende, dijo el poeta y es cierto. Y hoy se ha ido solo a su playa solitaria y secreta, como cuando viene solo. Yo ya se lo digo desde hace días, que yo allí no voy, es largo y cansado el camino y sé que me conviene andar, pero ese sendero de altibajos es demasiado duro para mí y me canso, ultimamente me canso mucho, sobre todo de los altibajos; y si al llegar pudieras bañarte pero el verano aun no ha llegado y mi cuerpo espera a que las cálidas aguas me cubran y me deleiten. Y eso, que me ha dejado sola. Desde que estoy de descanso prescrito no me deja ni a sol ni a sombra. Y una también quiere algo de intimidad. O simplemente tener este tiempo de escribir. Escribir tiene su qué, para mi es facil comenzar cuando tengo algunas ideas que me rondan por la cabeza, el problema es ordenarlas y sobre todo saber acabar, el cómo y el cuando. No es facil.


En la mañana es cuando estoy más lúcida y despejada para escribir y hace días que no lo hago, así, largamente, y esa es otra de mis rutinas matutinas, el ordenador y sus visitas: blogs de fotos y otros, mis correos, pero pocas ganas de comentar, solo hago de voyeur. Y tengo un montón de fotos por descargar y arreglar pero como no tengo un procesador decente cuesta más tiempo y es eso, el tiempo. Parece mentira, aquí en la isla y sin obligaciones parece que el tiempo no te empuja, y sí. Tengo que hacer llamadas... pero hoy no tengo ganas de hablar, quizá porqué el cupo lo cubrí anoche con unos amigos, sin parejo. Esos espacios nuestros es lo que necesitamos, son nuestras horas, propias, sin presiones ni condiciones. Estoy cansada, muy cansada de que mi estado de ánimo dependa del de los demás, unos más cercanos que otros, de sus palabras o sus silencios, de su carácter que disculpan con sus rarezas o de sus hormonas, bastante tengo con controlar las mías (rarezas y hormonas). Pues eso, que solo pretendo estar por mí, un poco más.


En las noches ahora que ya tengo sofá nuevo :) no me acerco aquí, entre otras cosas porqué todavía me duelen cosas que creía solventadas. Y como dijo un amigo hace poco el sufrimiento lo tenemos que contemplar desde fuera, ver como pasa por encima de nosotros como pasan las nubes, algunas más oscuras que otras, pero dejarlas seguir su camino y si alguna de ellas quiera descargar, ocultarnos o dejar que las frías gotas nos empapen, es la forma que disfrutaremos de una ducha calentita. Si nos recreamos bajo esa nube negra, corremos el riesgo de coger una pulmonía.


Y en eso estamos.

Me voy a comprar el Diari.
Qué fácil es toda esta teoría, bueno, al menos escribirla exorcitamos a los demonios.
Mañana vuelvo a la gran urbe, allí los pájaros cambian por sirenas de ambulancias, bomberos, vivo muy cerca de todo eso... Pero va bien cambiar, por eso de la rutina, apreciaré más esos pájaros gritones.

Es la vida. Todo es relativo.


Fotos: mías, mismamente.